persondator

Gruppen som ansvarar för att sätta in fönstren har inte varit här än, så chefen sa åt oss att hålla oss minst en meter från golvets kant hela tiden. Jag har på mig min skyddshjälm, som i princip är dekorativ. Jag sätter ihop takstolar (dessa långa skenor som de hänger lampor, högtalare etc. på vid evenemang). Jag förstår inte riktigt logiken i att installera eventgrejer innan de ens har satt in fönster eller anslutit rören, men jag är förtjust och accepterar lätt denna oordning. För att fästa ihop två takstolar kopplar man ihop deras utskjutande “ägg” och slår in spikar genom dem. Sedan för man in en hårnålsliknande anordning genom ett hål i spikens ände så att den inte kan glida ut när hela paketet är öppet.

Takstolarna är av stål och hammarens huvud är av ren koppar. Tanken är att den mjuka metallen inte ska skada stommen i fackverket. Hammarhuvudet tar alla slagen på egen hand och ser till slut pressat och skrynkligt ut från båda sidor. Jag tar god tid på mig med hammarslagen, medan mina uttråkade kollegor går runt och sparkar på kapsyler och små stenar i hela rummet.

Två rena slag och en spik är inne, och två till för säkerhets skull. Jag för dessa takstolar närmare varandra. Svetten som pärlar sig på min panna är varm och kall på samma gång. Många apor njuter av att ha en anledning att slå något riktigt hårt. Jag njuter också av den friska varma luften på sommarmorgonen när den flyger genom de öppna väggarna in i mitt ansikte. Solen går upp med en mystisk rytm. Små fåglar sjunger allvarligt för varandra. Färgerna i den tidiga soluppgången har gett vika för ett gnistrande ljus som gör världen till en kristall. Genom sin närhet till natten leder det en mörk energi och håller mina ögon i ett kallt skruvstäd.

Parkeringsplatsen nedanför oss lyser i daggen. Det är mestadels tomt, men det finns också några parkerade bilar, företagsbilar och en större lastbil som takstolarna anlände på. De står alla vid ett staket som skiljer dem från grunden till ett poolkomplex som länge varit övergivet och nu nyligen förstörts. De sjunkna poolerna har fyllts med grumligt vatten. Jag kliver över takstolarna och dras in av ljuset som blinkar i mönster på vattenytan. I vattnet flyter några av dessa pratsamma fåglar, som snurrar och tvättar sig.

Jag står på knä nu, lutad mot min förvridna hammare i dammet, närmare än vad chefen sa var okej att vara till kanten av byggnaden. Ett skratt fastnar i halsen. Jag undrar om fåglarna har något begrepp om vad som är konstgjort, eller om de accepterar sin badplats utan att fråga varför eller hur den kom till. Samtidigt betraktar jag dem med en liten katts hungriga intensitet, med lust efter deras snabbt bultande och pyttesmå hjärtan. Min vänstra hand hittar rummets gavel och jag fortsätter bara att luta mig framåt, så lustigt är ögonblicket och så vårdslöst är mitt desperata strävande efter dessa fåglar och så mycket får detta ljus mig att förlora synen på något annat än känslan av det i mina ögon och i mitt huvud.

Plötsligt tippar jag ut ur hålet. Min mage sjunker när jag blir medveten om mig själv. Min högra hand, som fortfarande håller i hammaren, leder min kropp i fallet.

En slumpmässig styrka övermannar mig och jag svingar hammaren bakåt och över huvudet, faller tillbaka på arslet och tappar greppet om den i processen. Saken flyger ur min hand och kraschar lätt genom en tunn skiljevägg. Jag ligger nu på rygg och riggkedjorna svänger ovanför mig.

“Fan!” hörs en röst bakifrån. Jag sätter mig upp och tittar efter fåglarna. De står helt stilla, frusna, vissa till och med mitt i flygningen. Vattendropparna som de har stört sig på hänger runda i luften.

“Den här jävla grejen…” säger rösten, ackompanjerad av ljudet av kött som slår mot hård plast. Jag reser mig upp och försöker att inte fastna i hur märkligt det är att se ljuset stå stilla i vattnet och markera bestämda punkter istället för att krusas på ytan.

Jag dammar av min overall, också för att kontrollera om min kropp fortfarande är där. Jag tar av mig min skyddshjälm. När jag vänder mig om snurrar rummet lite. Jag kan se den vita väggen och det nya hålet framför mig, men suddiga horisontella linjer delar upp allt och rör sig i vågor ut från mitt synfält. Regnbågar springer upp och ner för dem, överlagrade på allt jag ser. Allt detta gör det förvirrande att gå. När jag tar ett steg snubblar jag.

“Du ser förmodligen de här konstiga linjerna röra sig just nu”, säger rösten. “Den här rörelsen finns alltid där, den är bara oftast dold i de saker runt omkring dig som rör sig. Så du kommer snart att vänja dig vid det igen. Det här var verkligen inte menat att hända.”

Jag går långsamt, och rösten har rätt, jag börjar vänja mig vid krusningarna. Som en feber som går över. Jag kommer fram till hålet och tittar in i det trånga utrymmet innanför väggen. Det fylls av ett vitt blått ljus. Vågorna intensifieras. Jag kommer att tänka på en video jag såg där någon omedvetet tog hem något superradioaktivt och man kunde se hans telefonkamera förstöras av strålningen i realtid. Man hör honom förbanna kameran, utan att göra det mentala språnget mellan hans mystiska skatt och den negativt påverkade videokvaliteten. Jag undrade över honom några gånger efter det, och om han levde länge efteråt, eller om videon kanske var fejk. Men det är alltid någon, det måste vara någon av oss – personen i statistiken som krossades av en fallande varuautomat, eller personen som tog hem stridsspetsen. Vem som helst av dem kan vara du.

Det blå ljuset flimrar lite och jag hör fingrar på ett tangentbord. När jag lutar huvudet in i hålet kan jag äntligen se ett ansikte, upplyst av vad jag nu inser är en skärm.

Hon bär glasögon med tunna bågar. Jag kan se stora blå rutor som reflekteras i dem. Hennes ögon är fokuserade framåt, och det finns små blå rutor i dem som matchar. De rör sig fram och tillbaka. Hennes ansiktsuttryck är lugnt och allvarligt. Jag står helt stilla och stirrar bara på de fyra upplysta fönstren, eftersom de är de enda formerna vars skarpa kanter inte virvlar runt överallt.

“Fuck”, säger hon igen. Hon lutar sig tillbaka och andas ut. Hon knäpper igen enheten.

Hon reser sig upp och glider genom det trånga utrymmet mot mig. Jag flyttar mig för att släppa ut henne.

Hon kommer ut ur mörkret och rynkar på näsan åt solljuset. Hennes hår är långt och svart och hänger som en gardin ner till knäna.

“Du hade sönder min maskin”, säger hon. Hennes ögon fastnar på mina. Jag känner mig upphetsad av hennes blick. Hon sträcker ut en lång hand mot mig och ger mig en snabb, hård smäll över kinden. Det svider och känns bra. På något sätt förstår jag att detta kommer att hjälpa allt att sluta röra sig, och det gör det.

“Jag är domaren över ditt öde”, säger hon. “Det låter mer spännande än det är. Jag får lika lite betalt som du. Det var meningen att du skulle falla från den där avsatsen idag.”

Jag tittar bort mot kanten av rummet, där allt fortfarande hänger i luften. Sedan tittar jag tillbaka på henne. Hennes ögon fängslar mig. Hon rullar dem upp och ner över min kropp, utan någon särskild effekt. Hon är som den tidiga morgonsolen. Outgrundlig och utstrålar något.

“68% av universum är mörk energi. 27% är mörk materia. Bara 5% är den typ av energi och materia som du kan röra vid, se och förstå.”

Jag kan fortfarande inte säga någonting. Blicken hon ger mig genomborrar mig som en pil. Hon verkar lite irriterad över min tystnad nu. Hon suckar och sätter sig på marken och skjuter håret ur ögonen. Hon tittar på enheten i sitt knä. Det är som en liten dator, gjord av mörkgrå kraftig plast. Hon är på väg att öppna den igen, tvekar och kastar den sedan åt sidan.

“Strunt samma”. Den träffar cementen och ger ifrån sig ett fint skramlande ljud.

“Minns du när din moster åkte till sjukhuset när du var liten?”

Jag blir överraskad, rensar halsen och lyckas till slut få fram ett ord. “Ja.”

“När du var där för att besöka henne och kom in i sjukhusets cafeteria, satt din familj runt bordet, kommer du ihåg?”

“Ja”, säger jag igen.

“Du kom fram till bordet och drog ut den första stolen, och du tänkte sätta dig, men sedan sa din pappa att det var meningen att din moster skulle sitta vid bordet, och du blev upprörd. Så du sa till din pappa: “Hon kan sitta någon annanstans. Hon sitter i rullstol, den har hjul av en anledning. Det är för att man ska kunna flytta den vart man vill.”

Min mun hänger öppen medan jag försöker bearbeta denna information. Jag kommer på mig själv, stänger munnen och sväljer. “Jag antar att jag sa det.” Jag är extremt generad.

“Din pappa tyckte att det skulle vara trevligt för din moster att vara vänd mot fönstret, eftersom hon inte hade varit ute ännu efter bilolyckan, och hennes sjukhusrum hade andra personer som delade det, och hennes säng var längst bort från fönstret där inne. Men du var trött och grinig och vägrade att flytta på dig för hennes skull. Faktiskt, och jag är inte säker på om du vet det här, så var hon redan i cafeterian och kom ganska nära er, och hon hörde dig säga det. Hon blev sårad av det, inte mycket, men eftersom hon var i sitt försvagade tillstånd. De vuxna kom tyst överens om att bara borsta bort det så att det inte skulle bli en scen. Alla hade viktigare saker att ta itu med. Hon glömde dock aldrig riktigt bort det, även om hon försökte.”

Blodet rusar till mitt huvud nu. Jag är förkrossad.

“Jag menar, jag förlåter dig, du var ju bara ett barn. Barn är jävla skitstövlar. Du menade egentligen ingenting med det. Men hur som helst”, säger hon och packar upp en gul klubba som hon har dragit upp ur byxfickan och suger högt på den,

“De tyckte att det var en rolig tidpunkt för dig att betala för det. Eller åtminstone kanske att du var redo att bli ödmjuk på ett nytt och aldrig tidigare skådat sätt. Det var bara den briefing jag fick. Korrelationen mellan briefingen och ödets utgång är alltid ganska vag. De kan vara mer som förslag eller förutsägelser om hur du kommer att känna inför situationen senare, vad den kan få dig att tänka på eller reflektera över mer djupgående. Det är inte så svartvitt som i gamla testamentet när det gäller rättvisa. Det är inte riktigt vad allt det här handlar om. Men ja, i princip var det meningen att jag skulle se till att du föll.”

Jag tittar bort från henne, tillbaka ut och över avsatsen. Jag minns hur långt fallet skulle ha varit.

“Tänk om jag hade dött?” frågar jag henne. “Och vadå, tänkte du knuffa mig?”

Hon fnyser och skakar på huvudet.

“Nej. Jag behöver inte röra dig direkt för att få saker att hända. Det är det den här saken är till för.” Hon knuffar till den lilla datorn med skospetsen. “Oddsen för att du skulle dö var nästan obefintliga, och även oddsen för att du skulle bli allvarligt handikappad var låga. Egentligen skulle det handla om att du skulle uppleva fallet. En återställning av systemet. Jag vet inte riktigt. Strunt samma.”

Jag gnuggar mitt ansikte med händerna. Hon smackar med läpparna runt godiset. Hon tittar på mig och det är som om hon kan känna min självömkan. Hon stoppar ner handen i fickan, tar fram en till och räcker den till mig.

Jag tar tacksamt emot den. Den är ganska stor och rektangulär. Väldigt gul. Jag packar upp den och stoppar den i munnen. Det smakar sött och surt. Texten på etiketten är på ett språk som jag aldrig har sett förut och uppenbarligen inte kan förstå.

“Stal dem från mitt förra jobb. Den var lättare. Jag gillar inte de här rättvisejobben. Jag tycker att det är töntigt att sona sina synder om det inte verkligen är ditt beslut, och det är det nästan aldrig. Det här jobbet var bra. En gammal dam hade jobbat i en godisfabrik i över fyrtio år. Hon kom hem en dag och jag såg henne sitta vid bordet efter sitt skift, och hon var trött, förstår du? Utmattad. Hon tillverkade godis varje dag. Så det är mitt jobb att vinkla solen genom fönstret så att den träffar den lilla glasskålen med karameller som hon har framför sig på helt rätt sätt. Så hennes ögon dras till den, och hon tar en i handen och gråter lite, och sedan på min bildskärm kan jag läsa hennes tankar och hon tänker “ja, det här är jäkligt goda karameller,” du vet? Ett fint ögonblick för oss båda. Det trevligaste uppdraget jag har haft på ett tag”.

Godiset är ganska gott.

“Jag antar att det inte var meningen att jag skulle träffa dig, va?” säger jag.

“Det skulle du definitivt inte. Det har aldrig hänt mig förut, eller någon annan på kontoret såvitt jag vet. Dina tankar lät dock konstiga precis innan du sabbade planen. Du var som en liten katt. Och jag antar att jag var distraherad, jag har slarvat.”

Jag kände mig plötsligt stolt. “Jag har alltid vetat att det fanns något slags spel”, säger jag. “Jag visste att jag en dag skulle kunna se genom väggarna.”

Hennes ögon smalnar igen. “Jag vet inte om jag skulle kalla det ett spel. Men ja, ‘verkligheten’ är en massa skit. Eller åtminstone finns det mer i den än man tror. Det är förvånansvärt tråkigt på de högre nivåerna också, kan jag säga.”

Jag sträcker mig efter datorn, men hon stoppar mig och slår hårt i marken med handen.

“Jag skulle inte röra den om jag var du. Vi borde inte röra varandra mer heller. Jag visste faktiskt inte ens att vi kunde prata eller interagera direkt alls, men jag är ganska säker på att vi bör vara försiktiga med att våra partiklar faktiskt kommer för nära.”

Jag är besviken och drar mig undan. Vi tittar på varandra. Hon läser av mitt ansikte och ser lite road ut.

“Men jag kan visa dig några saker.”

Hon plockar upp enheten, öppnar den och gör tecken åt mig att titta på skärmen tillsammans med henne.

“Den brukar inte flimra så här, så klart. Du förstörde den verkligen med din flygande hammare. Men jag tror att så länge jag inte försöker göra något med vår nuvarande miljö, kan vi fortfarande skanna runt bra. Fråga mig bara inte hur den här skiten fungerar, för jag vet inte.”

“Jag vet inte heller hur min iphone fungerar”, säger jag, “jag accepterar det bara som magi.”

För första gången ler vi mot varandra. “Okej, kolla in det här då,” säger hon.

På skärmen visas en hög med tärningar. “Jag såg de här tärningarna på ett annat jobb. Det var en kille, han var en samlare. Han spelade något slags nördigt spel. Tärningarna var så små, mindre än storleken på din lillfingernagel. Och de var staplade på varandra så här, på hörnet av hans byrå, sex stycken i en hög, utan att ramla omkull. Han var också en stor kille. Och han gick förbi dem varenda dag. Och jag tänkte, mannen, vet du? All din skit hade lika gärna kunnat levitera.”

Hon vänder sig förväntansfullt mot mig och hoppas att jag ska bli förvånad. Jag förstår uppenbarligen inte.

“Det är som om ni bara är magneter som går omkring i biologiska elektromagnetiska fält. Ni är så bundna till resten av världens rörelser att ni till och med kan stabilisera saker, som att ni kan skapa tröghet. Tycker du inte att det är vansinnigt?”

Jag blinkar åt henne. Hon förstår att det inte tänds något ljus i mitt huvud. Hennes ord är lika meningslösa som de på klubban. “Du är också en kanal. Koncept, idéer, känslor, öden, bilder, sånger, de rör sig genom dig och in i och ut ur dig. Dina vibrationsfrekvenser kan vara tillräckligt höga för att sänka skepp eller tillräckligt låga för att vika jävla origami.”

Hon tittar på mig igen som om hon tror att jag ska förstå. Den här gången blir hon frustrerad.

“Usch, och ni är sådana sensoriska varelser. Inte särskilt avancerade konceptuella tänkare. Visst. Det är riskabelt, eftersom den här saken är lite trasig, men jag ska bara visa dig.”

Innan jag hinner säga något skriver hon in något och marken smälter runt mig. Jag sitter i samma position, men midjedjupt i vatten. Och runt omkring mig skriker människor. Och marken rör sig i stora vågor runt mig, och jag är i ett rum med runda fönster, och in i dessa fönster rinner enorma mängder havsvatten. Jag hör hennes röst igen.

“Du… sjunk-… Titanic”.

Herrejävlar. En solstol flyger förbi mig. Vattennivån stiger och jag plaskar runt och blir galen. Jag börjar skrika och det känns som om jag drömmer, tills jag inser att det känns precis så. Så upplöses bilden, och det gör även min kropp. Min nästa vy är från insidan av väggen.

Jag ser henne från ovan. Hon suger på en blå klubba och tittar på något på sin dator. Det tar en sekund innan jag inser att hon tittar på en inspelning av de olympiska spelen. En äldre sådan, i svartvitt. Jag tänker att hon är väldigt vacker.

Plötsligt kraschar min hammare in i bilden, slår datorn ur händerna på henne och släcker det blå ljuset en kort stund. Hon plockar upp den igen, försöker sätta på den och slår den med sin öppna handflata. Hon är irriterad och hostar lite från dammet. Hon börjar skrika samma fraser som jag först hörde bakom mig, när jag låg på marken och just hade undvikit mitt öde. När vi närmar oss den del där jag lutade huvudet inåt för att titta på henne, återvänder jag till min kropp och vi sitter igen där vi satt förut.

Vi sitter bara en sekund medan mitt huvud slutar snurra. “Jag läste dina tankar, vet du,” säger hon. Jag säger “i ett litet webbläsarfönster bredvid din show?”. Hon ignorerar detta.

“Eftersom jag fick dig att se allt detta, och maskinen skickade dig tillbaka till detta ögonblick genom väggen och genom det nära förflutna, läste jag den tanke du hade just nu. Jag menar, jag läste den redan då, när hammaren kom. Osynkroniserat. Så jag visste att något var fel, eftersom det var omöjligt att du redan hade sett mig. Tur också, tänk dig att hammaren träffade mitt huvud. Det skulle ha varit dumt som fan.”

Jag har inget emot att hon vet att jag tycker att hon är vacker. Speciellt som hon tittade på de olympiska spelen. Så koncentrerad. Jag frågar henne vad det var som var så intressant.

“Jag gillar att titta på människor som är väldigt seriösa med saker som är vettiga för dem. Som att springa väldigt fort eller kasta något väldigt långt. Tillfredsställelsen de får av det är så ren ibland. Kanske var jag gjord av enkel materia som du en gång, jag förstår inte riktigt rörledningen från övervakad till övervakare, om det ens finns en. Jag antar att de berättar det för dig senare. Du vet förmodligen inte ens att du var här för att bygga uppsättningen för någon slags konstutställning. Ditt team skulle hänga upp en falsk vägg på fackverket så småningom, efter att ambulansen kom för att hämta dig. Jag har mycket mer extra information om allt det här än vad du har. Jag kan se hela den redan existerande men ändå inte helt förutsägbara formen av ditt liv. Och jag kan aldrig glömma hur formbara parametrarna för allt är. Mitt liv är ganska förvirrande, med all den här matrix, mörka materian, ödets domare-skiten, du vet?”

Jag nickar, även om jag inte är helt säker.

Till slut frågar jag henne: “Varför berättar du allt det här för mig?”

Och hon säger: “Jag är ganska säker på att jag just förlorade mitt jobb.”

Text: Angel Hafermaas